Palabras, muda yo he estado durante todo este tiempo.
Mis manos en los pinceles, mi otro entretenimiento.
No he dejado de pensaros, aunque no os utilicé,
entre colores estaba, escribiendo con pincel.
Tantos amores que tengo, no puedo dejar ninguno
pero les soy fiel a todos, para mi todos sois uno.
Con palabras pinto flores y con colores me explico
y por esos dos senderos., expreso lo que no digo.
Cuando no vibra mi cuerpo, a veces me quedo muda sin ninguna explicación,
pero a fuerza de colores se abre mi corazón.
Luego vienen las palabras, atropellando el sentido
y salen a borbotones, como profundos quejidos.
Yo pinto con las palabras, con los colores escribo,
no es ninguna tontería ¡Yo se bien lo que me digo!
A todo le pongo amor, me faltaron reglas mil,
pero me sobra ilusión.
No sé que es la perfección, ni tampoco me interesa
lo importante es el sentir, aquello que deja huella.
Lo que llega por las venas, aquello que palpa el alma,
se diga como se diga, no tiene tanta importancia,
lo de medir las palabras.
Aunque sé que es un soneto, las reglas me dejan fría
y con todos mis respetos a los grandes de la historia,
que les tendré de por vida…
Escribo y pinto mis sentimientos, tal cual vienen de mi alma,
para esas gentes sencillas, que carecen de malicia
y no para aquellos otros que tienen almas podridas.
Se diga como se diga, no tiene tanta importancia,
lo de medir las palabras,
que cuando salen de dentro y las dicta el corazón
salen como una explosión sin que dé tiempo a pulirlas,
vestirlas o maquillarlas.
¡Aquí no hay palabras sabias! Hay colores y pasión.
Son erupciones del alma.